El significado que toman las palabras depende en mucho del entorno en el que sean pronunciadas y del aliento del que procedan, además de quien las escuche, por supuesto. La palabra paz, pronunciada por alguien que apoya la violencia como chantaje a la sociedad, no es la misma paz en la que yo estoy pensando. Y cuando escucho la palabra presos, pienso en ciudadanos condenados por sus delitos, no en personas dignas de admiración.
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Existe otra palabra que también tiene significados variables. Es el tiempo. Para el independentismo vasco de carácter violento, por ejemplo, el tiempo es un calendario que vuela. El mejor ejemplo que ofrece a los jóvenes de Euskadi es una cadena de crímenes. El futuro, años de estancia en la cárcel. La consecución de su quimérico estado vasco independiente necesita incautos y peleles, pero de esos van quedando menos. Sus miembros lo saben muy bien, pero en su necedad, en su tremenda ignorancia de la realidad, son incapaces de  plantear nada que no sea sufrimiento.
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Hace poco, leí un artículo de Alfonso Sastre, conocido escritor y dramaturgo español, en el que opinaba sobre el problema de la violencia terrorista en Euskadi. Entre las reflexiones que hacía el autor, encontré esta:
 La buena prosa profundiza en la realidad y abre en ella los caminos de la verdad y la justicia”. Una frase grandilocuente que líneas después se adorna con el enrevesado y estéril concepto de “la realidad de lo verdadero”. La realidad la conozco porque es mía. La verdad es algo que me queda grande y que me huele a liturgia religiosa. En cuanto a la justicia, solo espero de ella que cumpla el papel que la sociedad le ha encomendado.
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El constitucionalismo y el nacionalismo podrán lanzarse todos las puyas dialécticas y todos los reproches que quieran, pero los dados de la derrota de ETA ya están sobre la mesa y han caído a nuestro favor. Ahora queda que reconozcan que la partida ha acabado, que entreguen las armas y que se sumen al juego parlamentario, una herramienta que su analfabetismo social les impide admitir. Se tomarán su tiempo, qué duda cabe. Ya sabemos que a los militares criados en el franquismo les cuesta masticar la derrota.
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Es tan solo una opinión, claro, y mediatizada, por supuesto. De un modo implacable han influido en mí los cuarenta y cuatro años que llevo viviendo en Euskadi. Día a día, gota a gota, muerto a muerto, la realidad ha marcado mis pensamientos. Es el único argumento que puedo exponer para afirmar que las palabras de Arnaldo Otegi y ETA forman parte de una misma estrategia, un mismo discurso, una misma banda asesina.
Aralar ha demostrado que las ideas independentistas y de izquierdas van a tener un largo recorrido. Arnaldo Otegi, pilotando un barco con la quilla podrida y lastrado con plomo, insiste en la búsqueda de un tornaviaje inexistente.
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"Estamos preparados para jugar la segunda parte de ese partido". "La izquierda abertzale está dispuesta a entrar en un proceso de diálogo, negociación y acuerdo y mostrar el compromiso del independentismo de intentar hacerlo en los próximos meses".
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Eso dijo Arnaldo Otegi hace tres semanas. Hoy han matado en Arrigorriaga a Eduardo Pueyes García.
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"Se dice que se hace en nuestro nombre y tenemos que ser nosotros los que digamos más alto que nadie que este no es el camino. Queremos construir un proyecto de izquierdas y abertzale, pero desde la exclusividad de la política, sin vulnerar los derechos de otros." Aintzane Ezenarro. Parlamentaria vasca de Aralar.
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La última edición de este primer semestre de 2009 de los Diálogos con la Literatura, organizados por la bilbaína Biblioteca de Bidebarrieta, trataba de la relación entre Literatura y Fotografía. Los dialogantes eran Alfredo García-Francés, escritor y Premio Nacional de Periodismo en 1984, y Daniel Mordzinski, fotógrafo especializado en el retrato de escritores.
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Me correspondió el papel de moderador, pero una vez finalizado el acto supe que mi verdadero rol había sido el de espectador. Opiniones, anécdotas, sentimientos, imágenes (espléndida y magistral galería de retratos la que mostró Daniel), textos, experiencias… apenas tuve que abrir y cerrar la charla, el resto fue disfrutar. Una vez finalizado el encuentro, Jon Kortazar, escritor, profesor y crítico literario, le puso la guinda convirtiéndose, como no, en fotógrafo.
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El texto que publico a continuación son las reflexiones de Alfredo García-Francés a un pequeño esquema que le envié semanas antes de la celebración de este diálogo sobre la relación entre Literatura y Fotografía. Alfredo, nacido en Bilbao y mitad español mitad colombiano, está hoy en día volcado con la literatura, pero su experiencia como fotógrafo es tan dilatada que fue durante años editor gráfico del periódico El País.
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García-Francés. Literatura y fotografía, desde su nacimiento, son medios de comunicación que emiten un mensaje por medio del lenguaje verbal o icónico. La fotografía une técnica, ciencia y arte y, con la literatura, un fenómeno estético intelectual, y ambas se convierten cada vez más en industria.
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Willy Uribe. El acto de escribir es hurgar en la memoria. El acto de fotografiar, rescatar un reflejo inmediato y convertirlo en memoria.
No tiene porque ser sólo hurgar en la memoria. Escribir también es fantasear, proyectar hacia el futuro la vida de los personajes. Fotografiar en prensa es enfrentarse a un segundo de historia y petrificarlo, detenerlo.
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El acto de escribir es solitario. El acto de fotografiar, en muchas ocasiones, multitudinario.
Tanto el escritor como el fotógrafo están asociados con el viaje, la búsqueda, pero creo que hoy es más un cliché, una pose romántica, que una certeza. Escribir no tiene porque ser necesariamente una experiencia tan solitaria como el vicio del mismo nombre. Para escribir hay que investigar, preguntar y, ahí, aparece el viaje. Por otra parte, las nuevas tecnologías hacen que el escritor pueda abandonar su habitación, sin salir de ella, para pasearse por esa gigantesca y maravillosa plaza del pueblo que es Internet.
El fotógrafo de prensa muchas veces trabaja entre multitudes, cierto, y a menudo hostiles, violentas o recelosas, le compensa el deseo de ver en directo lo que los demás verán el la televisión. Pero también, en el autorretrato, o la naturaleza viva o muerta, puede caer el fotógrafo en el ejercicio creativo de la masturbación solitaria.
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La fotografía que no se toma y el sentimiento que no se escribe.
¿Una foto sin hacer? ¿Problemas de conciencia? Nunca. Por lo menos en el ámbito donde yo he desarrollado mi trabajo como fotógrafo y editor gráfico. Porque un fotógrafo de prensa, si lo es de verdad, carece de conciencia. Y, si tiene conciencia, no tiene trabajo porque las empresas periodísticas consumen imágenes duras. Haciendo aspavientos, eso sí. Por lo tanto, por donde pasa un reportero con la cámara es tierra quemada, porque está acostumbrado a no asumir la tragedia de las gentes que están sufriendo a su alrededor. Imposible asumir la angustia de todos sin enloquecer. 
En la escritura el sentimiento que no se escribe puede tener más que ver con la autocensura muchas veces determinada por las modas o el gusto imperante creado por la industria del libro. Agentes literarios, editoriales y grandes superficies marcan la tendencia orientando el gusto del lector. La literatura, tampoco es una industria ingenua. Al final, libros y fotos, son mercancías, unos productos de consumo más.
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¿Un retrato fotográfico puede llegar a condicionar la figura de un escritor determinado o al menos reforzar algún tipo de leyenda? El ejemplo más a mano que se me ocurre es el de Hemingway con su jersey de lana, asociado para siempre a El viejo y el mar.
La pipa de Sartre, Valle Inclán con su chalina y su larga barba, la bufanda de Umbral, la Beat Generatión y su desaliño, el malditismo alcohólico... Puede, si la personalidad el escritor y del fotógrafo son más bien arrolladoras.
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¿Existen escritores que, a modo de celosas estrellas de cine, cuidan su imagen hasta el punto de poner condiciones al fotógrafo?
Estamos en la era de la dictadura de los asesores de imagen y los escritores, los banqueros, empresarios y artistas, si tienen poder para ello, todos quieren controlar su representación gráfica. Su iconografía. Evidentemente, no siempre lo consiguen. Son frecuentes las llamadas a los archivos por parte de los secretarios personales, agentes literarios, para que se retire y no se publique de nuevo alguna imagen que desagrada al fotografiado. Si la petición es razonable por cortesía se accede bajo la premisa de “eso es imposible, bueno, por ser para ti, pero me debes un favor”.
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¿Qué experiencias habéis tenido, como fotógrafos, a la hora de retratar a escritores?
Yo no he fotografiado demasiados escritores, pero, a través de Alfredo Bryce Echenique y de mi trabajo, si he tenido contacto con ellos. Como Sánchez Dragó, Jean Baudrillard, Carmen Posadas, Valerie Tasso, Gustavo Bolívar, Rosa Montero, Maruja Torres, Arturo Pérez Reverte, Manolo Vicent...   y algunos de los jóvenes escritores de El País, José Antonio Jiménez, Paco Peregil y Enric González.
Mi pieza de caza mayor como escritor es la amistad que me une desde hace más de cuarenta años con Alfredo Bryce. Mi preferido entre los escritores ha sido siempre mi compañero de El País, ya fallecido, Carlos Gurméndez, filósofo y ensayista, autor de mi libro de cabecera “La melancolía”. Javier Sádaba, el portugalujo con quién comparto afición por los programas de la prensa del corazón.
Sánchez Dragó, el de las mujeres en las cabinas de teléfonos. Manolo Vicent, con quién compartí tantos viajes y que me enseñó a observar la vida sentado en el hall de un hotel de lujo. Terenci Moix y nuestra salida a buscar un novio negro en Picadilly, las broncas por el tabaco. He fotografiado a Mario Vargas Llosa, el papá de mi querida Morgana, fotógrafa criada a mis pechos. A Tuñón de Lara, las más bella sonrisa bajo una blanca cabellera. Arturo Pérez Reverte en Libia.
Respecto a los poetas... Ángel González, el poeta de la bella mujer gringuita envidiada por todos. Javier Elorrieta, el amigo poeta con el que he compartido tanta intimidad. Mi querido Alfonso Armada, poeta comprometido con todo, desde África hasta el gallego. Santiago López Navia, cervantista ilustre y entrañable amigo, profesor del que tanto aprendo. Mi divertido amigo, Monsieur de San Foy que, a veces, regala sonetos en mi blog.
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La falta de retratos fotográficos de un escritor. Sin retratos, un escritor no tiene otra imagen que la de su escritura ¿Cómo puede influir esa falta en el desarrollo de una carrera literaria?
Hoy no es un hecho frecuente. Cualquier escritor modesto puede usar las redes sociales, las páginas web, you tube, los blogs para dar a conocer su imagen con un gasto mínimo. Sería distinto un autor que oculte su rostro, por ser huraño, caso de Salinger, o por puro marketing.
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El sujeto fotografiado (el personaje) y el contexto ¿En qué modo contribuyen a ampliar, o mermar, el significado de una fotografía?
A todos nos acompaña nuestra circunstancia. El ideal para fotografiar a un escritor es respetar la suya, y dependiendo del arte del fotógrafo, potenciarla, dramatizarla con la luz, el aislamiento, o incluso crearle una nueva si no chirría.
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¿Técnicas fotográficas que puedan tener alguna similitud, ya sea en lo práctico como en lo simbólico, con técnicas narrativas?
No sabría explicar ni definir qué son las técnicas fotográficas y narrativas. Llevo escritas cinco novelas, he ganado un Premio Nacional de Periodismo, he dirigido la edición gráfica de un gran periódico y, toda mi técnica, en ambos casos, ha sido hacer lo que me sale de los adentros. Con naturalidad.
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El acto de fotografiar, el proceso, como generador de experiencias narrativas.
A lo largo de su historia, ambas, literatura y fotografía, han interaccionado en periódicos, revistas, llegando en tiempos recientes a un producto, la fotonovela, que despertó un gran interés en fotógrafos y escritores. Fracasó. Hoy son los libros de autor el producto estrella de las dos primas hermanas.
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Cuando fotografía y texto alcanzan una conjunción acertada.
Cuando me preguntan la archisabida cuestión, ¿una imagen vale más que mil palabras? Sólo puedo contestar que ambas ejercieron siempre sobre mí, una mutua seducción, que en la actualidad se decanta más por la palabra.
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El archivo fotográfico como historia de la literatura, no como recurso. ¿Se podría argumentar un estudio literario únicamente con la información que nos frece la fotografía?
Siempre habrá un estudioso dispuesto a hacerlo, igual que siempre habrá un científico maduro para inventar una vacuna, o una puta preparada para satisfacer a un cliente.
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Ahora mismo estoy recordando un libro de Julio Cortazar, con fotos suyas, sobre un viaje que abordó en furgoneta. Creo que su plan era pasar unos cuantos días sin salir de la autopista. Las fotos de ese libro me parecieron absurdas, casi garabatos. Pensé que alguien como Cortazar debería hacerlo mejor. Lo que me demuestra que literatura y fotografía son dos artes independientes que a veces avanzan en paralelo e incluso llegan a fusionarse para crear nuevos rincones de expresión.
Juan Rulfo, es otro ejemplo de escritor fotógrafo, autor de exposiciones y publicaciones de fotografía en el Instituto Indigenista de México.
“Siempre vivió ella suspirando por Comala, por el retorno; pero jamás volvió. Ahora yo vengo en su lugar. Traigo los ojos con que ella miró estas cosas, porque me dio sus ojos para ver”. Pedro Páramo.
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Esta mañana he disfrutado de lo lindo. Digamos que han sido dos horas y media fructíferas.
De Getxo a Bilbao jalonando la ría y con paradas en lugares como París, Barcelona, la república pirata de Salé, Buenos Aires y la Patagonia, donde nos subimos con Sepúlveda al que llaman ferrocarril de La Trochita para buscar a Butch Cassidy y su banda.
La locomotora la pilotaban Ramiro Pinilla y Daniel Mordzinski. Yo, simplemente, me he dejado llevar y he escuchado.
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Exponemos:
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España ha perdido quince años. Algunos pensaban que el país crecía económicamente, pero la realidad era que nos ahogábamos en el cemento. Financiera, laboral, social y moralmente hablando, el ladrillo nos ha asfixiado.
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Se han perdido quince años porque nuestra economía se ha basado en la construcción desmesurada y sin control. Los recursos para investigación, tecnología, ciencia y educación son salivillas que se sueltan en los dicursos, declaraciones para los medios de comunicación, una excusa para una puesta al día que se nos ha vuelto a escapar, como tantas veces en la historia de nuestro país.
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La ceguera e ignorancia de algunos, especialmente de quienes tienen el deber de legislar, gobernar y juzgar y de quienes no tienen otro interés que el de mirar por sus bolsillos, nos ha empobrecido a todos. Y ahora, cuando la liquidez escasea y el encofrado quema, parece que lo único que piensan nuestros gobernantes es que escampe para volver al tajo, a la falta de imaginación y al consumo… es decir, de nuevo a empobrecernos un poco más.
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Solicitamos:
Ante este panorama, y porque sabemos que las autoridades de nuestro país son incapaces de legislar contra este demencial modelo económico basado en la construcción, pedimos a la Union Europea que advierta al Gobierno de España que el modelo económico basado en la investigación, la innovación y el respeto al medio ambiente es posible y necesario.
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Veamos… Al alba, y con tiempo duro de levante, una piara de cerdos alados al mando de Obama y Zapatero despegó de cabo Esperanza con la misión de salvar el planeta tierra. Les sugiero que estén atentos…
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Según el dicho, esas son las tres “cosas” que debe hacer una persona para tener una vida completa e irse a la tumba con la ingenua certidumbre de que ha dejado su sello para las generaciones futuras. Exactamente lo que dijo Cicerón por boca de Catón el viejo: “Sembró un árbol en beneficio de otra época”.
En 1986, siendo un chaval de 21 años, logré publicar un libro de relatos con la ayuda del Taller de Escritura de Algorta. Era mi primer libro, debería haber ido por la calle dando botes de alegría, orgulloso de ello. Extrañado, comprobé cómo mi estado de ánimo se acercaba a los cero grados. Entonces pensé: “Eres un chaval que no tiene ni idea de lo que la vida le reserva. Estás pelín asustado pero intentas disimularlo, y aunque hayas escrito un libro sabes bien que eso no tiene valor alguno”. Era la verdad, una que nunca me había planteado con seriedad y que el escritor que en mí comenzaba a intuirse dibujaba crudamente. “¿Y ahora?”
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Entonces planté el árbol. Un pequeño pino de Navidad al que tras quitar el espumillón y las bolas de colores quise salvar la vida. Pasé un par de días recorriendo las campas de Algorta en busca de un buen lugar para que creciera tranquilo y fuerte, para que al cabo de los años se convirtiera en un señor pino y yo pudiera llevar ante él a mi hijo y, con mi libro de relatos bajo el sobaco, comenzar a saborear los beneficios de una vida completa. Encontré un buen lugar cercano a la iglesia de Los Trinitarios. Era un amplio solar rodeado por un muro viejo, de los de musgo en invierno, lagartijas en verano y puerta de hierro forjado. Había también una casa, de buena planta pero abandonada, como muchas casas en Getxo en aquellos años; un par de palmeras, algunos magnolios y muchos arbustos viejos, pequeños en altura pero con troncos muy robustos. En un rincón protegido del norte cavé un agujero, planté el pino y lo aboné con todo el mimo posible. Era de noche. La luna de febrero. Según me dijo un colega, la mejor época para plantar árboles.
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Por supuesto, lo de tener un hijo aún no entraba en mis planes. Ya entonces me tomaba la vida a largo plazo. Había mucho que ver y mucho que escribir, dos acciones que huyen de las prisas. Así que cada semana me acercaba a visitar a mi pino y comprobaba que todo le iba bien. Me decía: “Un libro y un pino. Y el hijo para cuando ya no pueda abrazar al pino en todo su perímetro”. Pasaron los meses y llegó la primavera. Yo sonreía confiado. Abril aguas mil, pensaba. Le darán fuerzas, ya no tendría ni que abonarlo. Pero con la primavera llegó también la realidad en forma de excavadora. Sucedió con rapidez, todo el mismo día. Cuando llegué allí, el viejo muro de piedra se había convertido en una desalmada valla metálica y el cadáver de mi pino descansaba, anónimo, en una fosa llena de ramas, hojas y raíces. Junto a ella, en un gran cartel, un fotomontaje mostraba las viviendas que se construirían allí y las empresas que trabajarían en el negocio. Ahora, cuando ya tengo una hija de cinco años y podría haber completado el dicho, cada vez que veo el cartel de una promoción urbanística, aquel pequeño pino vuelve con fuerza a mis recuerdos y me digo:
- Qué pequeño eres, qué insignificante y qué ingenuo, pero qué grande es tu vanidad.
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El Gara no tiene la exclusiva. Yo también hablé con ETA.
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Ernesta, Teodora y Amelita, más conocidas en el mundillo de la farándula como ETA, me abrieron hace una semana las puertas de su cueva en la cima del monte Ararat para realizar una entrevista.
-         No nos hace caso ni dios. A ver si con esto pintamos algo – dijeron, nada más recibirme.
Saqué la grabadora y el bloc de notas, pero me los hicieron guardar.
-         En realidad solo queremos que nos hagas unas fotos, porque lo que tenemos que decir ya no interesa a nadie. Además, y por desgracia, nuestras acciones ya no cumplen sus objetivos
Entonces saqué la cámara.
-         Luego nos das el rollo para que lo revisemos.
-         Es digital – les respondí.
-         ¿Digital? ¿Qué es eso? ¿Tiene algo que ver con las hordas de turistas ingleses, parisinos y bordeleses?
-         Creo que sí. También se puede definir como una derivada del avance imparable del comportamiento humano.
Ya tenían preparado el plató para las fotos. Se colocaron bajo los focos y yo preparé mi equipo. Cuando la pose estuvo compuesta hice las fotografías. Después, se las enseñé en la pantalla de la cámara.
-         Asombroso – dijeron -. ¿Podrás enviarnos algunas copias? Son para nuestro club de fans, últimamente no damos tantos bolos como hace años y andan bastante jodidos de moral.
Tras la sesión me acompañaron a la puerta de la cueva. Desde la cima del monte Ararat no se veía otra cosa que el lomo de las nubes.
-         Oye, ¿y de fútbol sabes?
Les dije que un poco.
-         ¿Cómo quedaron el Athletic y el Barça en la final? ¿Conseguimos eliminar a Maradona?
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ETA, sus entrevistas y la estupidez más absoluta .
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El sexo. Esa es la piedra en las sandalias de la Iglesia Católica. Lo ha sido desde que el discurso de Jesús de Nazaret comenzó a ser instrumentalizado, burocratizado y comercializado.
La primera revista porno que pasó ante mis ojos provenía de un hermano jesuita. Era una versión fuerte del cómic Vampirella que aquel hombre nos mostró en un caserío situado a los pies del monte Anboto.
No estoy hablando de abusos sexuales, sino de sexo, algo tan natural que tratar de rechazarlo puede convertirlo en un gran problema.
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Final de la Copa 2009 en el barrio de Karabigane, Berango.
Athletic de Bilbao - Barcelona
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Atapuerca dice que se encargará de Messi, Altamira secará a Etoo, Tito Bustillo romperá la cintura de Pujol y Santimamiñe se freirá un huevo tras meter el gol de la victoria. San Mames, claro está, alzará la copa.
Que gane el mejor... es decir, Iribar.
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¿Puede que este de la fotografía sea el modo en el que algunos políticos nacionalistas de Euskadi ven a la ciudadanía? A juzgar los usos lingüísticos que he venido escuchando desde hace unos pocos años, creo que sí; La inmensa mayoría social, el liderazgo natural, un camino común, la voluntad de un pueblo, una unidad de destino en lo universal (¿o esto último era de otro?) ... 
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El agua y la gente fluyen sin cesar porque más allá de las ataduras son completamente libres. Y tanto el agua como la gente siguen su camino riéndose de liderazgos y voluntades de goma, esquivando discursos de un tiempo pasado que en absoluto fue mejor.
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Mi foto
Willy Uribe
Escritor y fotógrafo. Bilbao, 1965.
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